Tandis que je regardais un vieil album photo, cet été, je constatais à quel point le spectacle de la vie que nous présentons aux autres peut être faussé, mensonger, et à quel point nous nous complaisons nous-mêmes dans ce mensonge. Après tout, si je n'avais pas laissé de nombreuses traces grâce aux journaux, aux poèmes, et même aux fictions finalement plus authentique peut-être que des écrits soi-disant honnêtes, comment pourrais-je aujourd'hui me souvenir de ce que j'étais il y a vingt ans, il y a dix ans, l'an dernier?
Connaissant mes défauts, je suis sûr que je trafiquerais mes souvenirs pour prétendre avoir été un autre, pour prétendre que les choses se sont mieux passées qu'en réalité, que "je n'ai jamais été une victime"* et autres fanfaronnades... Il faut que je poursuive ce blog, que je trouve un moyen de poursuivre ce blog (quoique la situation du monde ou ma situation me laisse sans voix et sans désir de témoigner, même de cela il faut parler). Il faut trouver une forme nouvelle et un public nouveau, pas simplement l'archéologie personnelle et l'espionnage automatique des serveurs basés en Russie (si j'en crois les statistiques de la plateforme).
