Il s'est regardé sans complaisance dans le miroir; il a longuement observé les épaules rentrées, le corps piriforme, les fesses affaissées... Pendant cette inspection lui sont aussi revenues les remarques d'autrefois, comparaisons avec Quasimodo, injonctions à se tenir droit, réactions fortuites de tel ou telle (autant de remarque que l'on inflige sans cesse à l'adolescent, mais que l'on épargne à l'adulte par politesse ou par crainte d'un retour bien senti!). Comme il aurait néanmoins dû écouter ces voix qui lui disaient "pour son bien" de marcher droit, de courir, de nager, de se redresser... Car un peu de chirurgie esthétique ne suffirait pas: il faudrait tout démembrer et tout reconstruire; il faudrait une métempsychose pour parvenir à un résultat passable!
Il se remémore ses maigres succès; il se demande ce qu'ont pu lui trouver les grecques, les allemandes, les belges, les triples buses, et les filles de médecins: par quel artifice secret - déployé involontairement - ont-elles été séduites, ou quelles mystérieuses lunettes ont modifié leur vision? Cherchaient-elles un tremplin vers autre chose, ou une planche de secours (pourtant bien inefficace) dans un naufrage temporaire, un coup rapide faute de mieux? Si seulement l'une de ces hypothèses était la bonne, il comprendrait, il aurait quelque sympathie pour son passé. Mais c'étaient de violentes passions, qui l'avaient laissé désarmé. Qu'avaient-elles donc bien vu en lui que refuse de réfléchir ce stupide miroir?
Ou alors, improbable possibilité, se seraient-elles illusionnées sur sa "beauté intérieure"? (lol).
Ou alors, improbable possibilité, se seraient-elles illusionnées sur sa "beauté intérieure"? (lol).
